COMPETITIVOS, EGOISTAS E INSACIABLES POR NATURALEZA

El vèrtigo de estos tiempos que corren, ha creado hàbitos, costumbres, pseudoculturas subterràneas; remedos de cultura en grandes nùcleos de la sociedad moderna. La presiòn social ha convertido al hombre en juguete, vìctima y tìtere de poderosos intereses comerciales. El hombre automatizado, anulado en su esencia espìritual se ha robotizado con tres o cuatro metas de alcance material, como ùnica razòn de vida. La bùsqueda obsesiva por el confort,  molicie brindada por la absorvente y disipada tecnologìa, ha creado un ser humano esclavo de objetos, metas vanales, proyectos absurdos y mediocres. Siempre el dinero como precursor de las obsesiones y crìmenes del hombre, sometiendo su conciencia  a un arbitraje vulnerable que pierde ante la codicia enfermiza causada por el poder del  dinero.  La satisfacciòn inmediata para alcanzar lo que èsa nueva subcultura le ha enseñado, como  doctrina absoluta de ùnica felicidad posible, ha engendrado un hombre enfermo de poder representado en simbolos y objetos que lo han cegado.

 Han apagado esa luz universal del espìritu que muy pocos ven porque no da rèditos econòmicos,  no sirve para nada segùn  las nuevas modas   despiadadas del  capitalismo. Ahora,  las nuevas generaciones son abominaciones humanas que sòlo nacen, viven y existen para competir y triunfar en la acomodada sociedad de consumo. Sometido desde la infancia a alienantes campañas que educan al individuo para el triunfo, para el  èxito, llevàndolo a un perverso dilema que se ha hecho consigna en las generaciones màs recientes: triunfar o triunfar. Lo otro, la posibilidad de no alcanzar el supuesto y esplendoroso èxito social, econòmico, deja al hombre como un perdedor. La sociedad industrializada, ultramoderna, de lo inmediato y desechable no acepta los  perdedores. El fracaso es aberrante e  inacepatable segìn los nuevos gurùs del hombre exitoso y feliz. . Es la peste de la època. Basta mirar  los miles de comerciales de cualquier paìs occidental y de otros continentes para captar el mensaje premeditado, en un lenguaje alienante pero categòrico:  "Sino triunfas como los mejores nunca seras feliz". A esa deplorable filosofìa facilista  y temeraria  se ciñe la vida del hombre actual.

 EL individuo se entrega entonces a una batalla consigo mismo, contra el medio, contra todas las adversidades; se enfrenta con mùltiples  tropiezos en el transcurso de su existencia. La vida ya  no es la simple lucha por alcanzar un lugar, por obtener  aceptaciòn social y desarrollarse como ser humano dentro del espectro del modelo social. No, la existencia del hombre se desdibuja en  encarnizada batalla por conseguir objetos, renombre, dinero y confort a còmo de lugar. No es un esfuerzo cotidiano de esfuerzo por hacerse  a una profesiòn o un medio de susbsistencia. Es una despiada  guerra contra el otro, contra todos y contra sì mismo por llegar a esa cùspide  donde estarà su redenciòn material,  placebo de la "nueva felicidad humana" ofertada en los grandes supermermercado. Felicidad con marca exclusiva y precio oneroso, a la venta,  en los nuevos paraìsos artìficiales de las modernas ciudades, llamados centros comerciales.

Desde su infancia empieza la docrtrina del triunfo, de luchar, de trabajar, de ser el mejor, de estar por encima de los demàs porque se debe llegar a la excelencia. El fracaso no es posible.  Al  niño lo educan para el supuesto y dorado èxito que le proporcionarà, su   futura felicidad.  Èl  debe ser el mejor en todo. Se inicia esa batalla que no terminarà jamàs porque cada peldaño que logre, serà un reto màs; otra exigencia que le harà la familia, la sociedad, los estamentos sociales, el Estado manipulador y adoctrinante que exhorta al  progreso y bienestar  para los buenos ciudadanos  que   triunfan y dignifican la patria.

Ser competitivo, ser egoista e insaciable en la conquista del triunfo serà su derrotero de vida. Nada podrà detener a  èse hombre, èsa mujer, que pasarà por encima de la ètica;  la moral serà descartada por obsoleta, los ùnicos valores posibles seràn  escalar y escalar, subir hasta llegar a esa cima donde sòlo llegan los mejores. Donde llegan los que pisotearon, arrasaron, mintieron;  destruyeron, vendieron su alma a todos los demonios para triunfar.

No hay marcha atràs. Triunfas o  pereces. Ganas a todos o seràs un perdedor. Si lo quieres, tienes que luchar y  patear, golpear, traicionar y mentir. Todo se vale. Todos los trucos màs sucios y oscuros sirven para ser competitivo y èxitoso.  La mentira es un arma de los triunfadores y ya en poder de ella, seràs tan diestro en su uso  que tù mismo te convertiràs en una brillante mentira resplandeciente de èxitos. Aquì no sirven los sentimientos estùpidos de  bondad.  En la ballalla de la competencia del mundo moderno, los dèbiles estorban, deben ser aplastados por los màs fuertes y capaces.

Llegaràn a la meta de los triunfadores, los que superados todos los obstàculos en esa dura batalla que luego serà una interminable guerra, aquèllos hombres, aquellas mujeres, de personalidad arrolladora y nervios de titanio. Estaràn en el  dorado recinto  del èxito, los que vencieron a  muchos, a los demàs. A  los  que  quedaron tendidos en el  campo de batalla de la competencia, como despojos del fracaso. Esos triunfadores estaràn allà, en lo alto, desfilando en la corte de los idòlatras, narcisos y egòlatras, haciendo venias  a la vanidad de los magnates y poderosos.   Cuando triunfen, deberàn competir  con mayor violencia e inmoralidad porque una vez que lleguen a la cùspide de los elegidos, el sistema de pesos y contrapesos de la voraz sociedad de consumo, èsta  les exigirà ser todavìa  màs competitivos, mucho pero mucho màs egoistas;  muchisimo màs, a nìvel superlativo, ser insaciables porque lo que està en juego  no seràn los acostumbrados trofeos materiales de boato y bienes terrenales;  no, ellos ya no querràn una porciòn del mundo, querràn ser dueños del planeta entero, porque  asì lo determinan las circunstancias y la presiòn por la posiciòn alcanzada,  donde los  condujo   su obsesiòn  por la riqueza y el poder.

El Estado, convertido en  un triste tìtere de poderosos intereses financieros, actùa como caja de resonancia de malignos poderes corporativos que son,  en realidad,  los que controlan los Estados y manejan los gobiernos del mundo actual. Esa perversa uniòn atiza la compulsiva maquinaria de una sociedad enloquecida por la competencia, bùsqueda desesperada por el bienestar. Es cuando la  sociedad y sus integrantes màs importantes, los individuos,  alienandos, adoctrinados  para la  batalla diaria de competir para sobresalir, sacrifican sus existencias, lo mejor de sus vidas,  para ir tras alucinantes quimeras.

Este es el nuevo orden del mundo trazado para  las generaciones màs jòvenes,  postulados demenciales de ser competitivos, ser egoistas, ser  insaciables para alcanzar  altos estàndares de la denominada en forma  repulsiva,  "calidad de vida", "alto nivel de vida", "altos ingresos", y otros plus que sòlo producen cada vez màs excluìdos.  Maquiavèlico engranaje de competencia feroz que muy pocos logran vencer.   En la que la mayorìa participa, desconociendo por ignorancia  o ingenua estupidez que en la guerra de la competencia por el èxito y la prosperidad, sòlo una minorìa de hombres sin alma, sin escrùpulos,  logran su objetivo, cayendo en una trampa sin salida porque deberàn continuar compitiendo contra adversarios cada vez màs fuertes, crueles, despiadados  y amorales,  para no caer de la cùspide donde llegaron

 

EL INFIERNO ESTÀ ENTRE NOSOTROS

¿Cuàl es el verdadeo infierno, aquèl que inventò el cristianismo para someter, aterrorizar y mantener esclavizados alos creyentes durante casi dos milenios? ¿Quièn ha estado en ese infierno creado por el oscurantismo clerical màs retrògrado y criminal ? ¿Existe de verdad ese temido lugar donde sòlo llegan los màs perversos pero tambièn los que no creyeron en esa religiòn o por pecados màs inocentes, que vistos a la luz de hoy son màs que risibles?

El infierno nos respira en la nuca con sus lenguas de fuego, quemàndonos, hacièndonos sentir el dolor y sufrimiento que los seremos humanos padecemos en el desarrollo de nuestras vidas, desde que nacemos hasta nuestro final; no es un solo infierno el que sufrimos, son variado e innumerables infiernos los acechan con apariencia de tragedia, con rostro de tortura, con sombras dantescas de muerte y oleadas de fuego tras el fyuego de la guerra y la devastacion aterradora de  los instrumentos de la guerra; el infierno nos persigue bajo la devastadora secuenciua de terribles enfermedades que diezman el cuerpa hasta dejarloi como un despojo putrido, nauseabundo que en poco tiempo sera cremado, enterrado o arrojado en el fondo de algùn turbulento rio o un lejano mar; los infiernos son mùltiples con su zarpas malignas que laceran cuerpos en forma de terribles catastrofes naturales, matando a miles y millones en pocos minutos pero dejando a aterrorizados sobrevivientes ante la presencia de un lugar convertido en un infierno de cadaveres, sangre y despojos humanos por doquier, infame opresencia de aquella pesadilla de dolor en los  rostros de los cadaveres, sanguinolentos y ultrajados por la barbarie del acontecimiento sea natural o causado por la onmipresente capacidad del homb re de causar muerte y doilor. bien porque somos vìctimas de las infamias de nuestros mismos congèneres, chivos expiatorios de la malkignidad

El infierno son todos los infiernos que enfrenta la raza humana desde el gènesis de presencia en la tiuerra hasta los sombrìos momentos que pasan. Cuàntos infiernos nos encontramos en el dìa a dìa a traves de la moderna tecnologìa que nos pone frente a una pantalla de televisiòn para ver seres mutilados, descuartizados, tendidos sobre vcampops cubuertos de sangre donde van llegando las aves carroñeras, esperando un poco a que la carne muerta se descomponga un poco màs, la sangre se seque e iniciar entonces su aquelarre devorador , festìn de la cadena alimenticia de la cruel pero sabia estructura de la naturaleza. Infierno de todos los dolores es la guerra de todas las èpocas, todos losm perìodos de la historia son el cuadro purpura donde el mal ha pintado la barbarie con el vital lìquido que corre por el cuerpo de los hombre y que èste derrama desde siempre sobre la tierra como tributo extraño de savcrificar la vida para que la tierra absorva su simiente roja. Los infiernos estàn entre nosotros convertidos en hambre que avanza como un càncer hasta convertirse en epidemis que mata lentamnet a millones que no conocieron otro mundo que la infernal certeza de saber que moriràn porque carecen del alimenmto bàsico para  no morir. Infierno de grandes nùcleos de poblaciòn paralizados por el miedo a la guerra y las mosntruiosidades que se comenten en nombre de credos politicos y religiosos,  fanatismos exacerbados y criminales; estupidez e ignorancia absoluta donde bla razòn es socavada por la irracionalidad y la batbarie que trae siempre a al memoria còmo el hombre continùa siendo una feroz bestia, barnizada de cierta moralidad, algunas normas sociales, unos valores èticos muy endebles y el protocolo incierto de hombre civilizado, tìmidos frenos que mantienen enjaulada al depredador nato y violento que continùa sien do el hombre.

El infierno son los otros, los infiernos son los submundos que habita el hombre encarcelado en esclavitudes azarosas de apegos irracionales y compulsivos por obtener objetos, tener y tener cosas y cosas acosta de destruir el medio ambiente y pisotear el dercho de las dempas especies a coexistir, masacrar a sus propios congèneres,  destruir la flora y contaminar las fuentes de ahoha que se secan y contaminan  cada vez màs:  el infierno es el otro, el usurero capitalista mundo financiero que succiona como vampiro de dinero, el sudor, el poco dinero, todo lo que produzca rèditos y enorme rentabilidad para aumentar hasta nìvles irracionales los patrimonios de  hombres anònimos, sociedades secretas de individuos que dominan la banca y tienen al mundo en sus manos, apretando cada vez màs la economìa del mundo, destilando con dolor, pobreza, escasez, desempleo y quiebra econòmica, las economìas de gran cantidad de naciones. El infierno arde en la pobreza que se extinede como pabndemia sobre la tierra,infiernos son los dramas de millones de desempleados que no tienen para sobrevivir y si no mueren de hamb re es por extraños milagros de la solidadridad humana, algunos auxilios estatales y la suteridad de sus vidas que los convierten en sres que viven con el mìnimo vìtalñ. Pero los otros, los  hambrientos, que no son siquiera desempleados porque nunca han tenido un trabajo, los de lejanas comunidades donde impera la miseria, esos miles y millones que subsisten de pirricas sembrados, perencen en espantosas hambrunas de hoorror .

 La sed, el hambre, la pobreza, la guerra, el dolor de enfermedades  y pestes endèmicassin cura ni asistencia mèdica; cuàl de estos sumnundos infernales es màs o menor infierno sobre la tierra. Aùn falta analizar la hecatombe, muy posible y no tan lejana de una confrontaciòn atòmica entre las naciones que tienen ese poder nuclar en sus fuerzas armadas. No es nesario ser muy inteligente para vislubrar el dìa despuès que sucedad una guerra nuclear. El mundo serìa un infierno màs espeluznanteque el descrito por Dante Alighieri, en el primer canto con sus nueve cìrculos, muchos mas pavoroso  al que se describe en la biblia con sus lagos de fuego y azufre, hornos de fuego y humos de tormento. Serìa una aproximaciòn màs espantosa que la imaginada por Milton en el Paraìso Perdido, y muchìsimo màs que toda la mitologìa inventada por todas las religiones, en especial esa visiòn deliante de tormento de la edad medìa y el fanatismo demencial que provocaba miedo e histeria colectiva, arma de terror poderosa, poderosa supercherìa y mito con la que la Iglesia Catòlica dominò y sometiò a los hombres de esa oscura època del medioevo.

TERRORISMO DE ESTADO CONTRA LOS POBRES Y DEBILES

LA VIDA ES MAS QUE UN NEGRO AGUJERO

Vivir es ir aproximàndonos cada vez màs hacia ese agujero infinito, quizàs negro pero inevitable de la nada

LA SUERTE ESTÀ ECHADA

Llega un momento en nuestras vidas cuando nos enfrentamos con lo inevitable. Es el instante en que ya todo està definido, no hay màs alternativa que enfrentar el destino. Y de manera de enfrentarlo, podrà definirse el grado de valentìa, la gallardìa para hacer frente a los hechos. O quedarà en evidencia la cobardìa màs deplorable y humillante que nos hundirà en la contricciòn de no haber tenido valor para enfrentar los retos del destino.

MÀS MALO QUE EL MÀS MALO

El mal se extiende como una densa y poderosa epidemia que arrasa los valores, quiebra los valores, destruye sin compasiòn la bondad y lo que fueron principios de ètica; la moral agoniza, en muchos lugares del planeta ya no existe. ¿Què pasa si el mal gana la partida y el mundo queda en poder de sòlo lo màs malos de la historia?

CUANDO EL LEON MATA, EL CHACAL COME LA CARROÑA

El hombre es un leòn con conciencia humana, intelogencia humana, conocimientos humanos y otras virtudes màs elevadas pero todas humanas, logradas todas por la especie humana luego de un complejo y largo proceso llamado civilizaciòn. Pero ese ser tan virtuoso y civilizado, dotado de tantos atributos y destrezas es tambièn un animal agazapdo detràs de su disfraz de ser humano, superior en apriencia, en inteligencia, a las demàs especies que habitan el planeta tierra. Es tambièn un ser primario todavìa en muchos aspectos que no ha podido superar luego dse innumerables ciclos, estadios y perìodos de avance cientìfico, progreso nmaterial, conquistas tecnologicas y saltos hacia la modernidad cada vez màs avanzados. Aùn asì, el hombre continùa siendo una criatura dèbil e instintiva, vulnerable y traicionera, rapaz y egoista. Un hombre tan feroz y agresivo como el màs brutal y sanguinario animal que exista aùn en la tierra. L a violencia del homb re supera todas las violencias unidas de los mas tembles depredadores y fieras.

FUGAZ, TRISTE BREVEDAD; CERO INMORTALIDAD DE LOS ESCRITORES

La literatura con  sus màximos exponentes y creadores de  universos  complejos como fascinantes de la ficciòn, los escritores, amanuenses de la imaginaciòn o del dictado de los dioses, pasan por el mundo feroz  e insaciable de las letras como aves de paso. Los literatos son tan efìmeros como inferiores a su època y generaciòn. Son tan escasos los que realmente pueden denominarse como epìgonos de la letras, autènticos soles que escriben con oro y diamante las letras que los consagran por siempre. Sòlo un puñado trasciende el dèdalo infernal del tiempo. Sòlo los artistas de la palabra, los autènticos escritores, los que escriben con sangre de su alma, tinta de su espìritu, suelen ser los literatos  inmortales. Aquellos que no moriràn jamàs porque nacieron para ser inmortales como los dioses que los crearon e inspiraron. 

La mayorìa de los literatos son tan insignificantes como mediocres, tan imbèciles como engreidos para pensar que sus tristes y vulgares obran puedan ocupar un  lugar en el paenaso de los elegidos. Hay escritores estùpidos como vanidosos que sueñan en la fama, creen que sus obras los sobreviviràn pero no pasa ni media generaciòn y ya nadie los recuerda, y los peor nadie jamàs vuelve a leerlos. Sus libros quedan como obras muertas que el tiempo, sabio y cruel, con su espada y fuego implacable, con su humedad y moho, con aquella arrasadora guadaña de la muerte, lleva a los confines de la desapariciòn total.

El universo de la literatura en apariencia tan inmenso como generoso para acoger a todos los que crreen que por escribir, por saber expresar con alguna hilaciòn plabras, conceptos  e hipotesis, son los ungidos por los dioses, son los llamados a ocupar un sitial en el oràculo, en el sagrado templo del olimpo, cerca  a los inmortales de siempre, los  literatos que jamàs moriràn mientras el planeta tierra siga existiendo y sobre su faz, exista una especie como la humana que piensa, ficciona y razona para escribir sobre la condiciòn humana, es decir crea literatura.  Pero cuànto estàn de equivocados los que creen ser escritores sin serlo, son escribidores, son hàbiles narradores, buenos gramàticos y excelentes para unir palabras y crear textos, hasta novelas, poesìa  y cuento;  escribiràn, tambièn teatro, anàlisis y crìtica, guiòn para cine y televisiòn, asì mismo podràn redactar piezas musicales y operas pero aùn asì, jamàs se`ran escritores que trasciendan, que puedan siquiera aspirar a que su obra sobreviva medio siglo despuès de su muerte.

La historia ha registrado el paso de miles de autores, cuyas obras ya  no existen, ningùn ser humano de generaciones posteriores sabe que existiò y vivio tal o cual ascritor, poprque sus obras quedaron detenidas en el tiempo. Nadie volviò a leelas, ni a mirarlas, ni editor alguno se interresò en reeditarla, ni biblioteca alguna intento conservarla, y ni siquiera luchò po evitar que los hongos y humedad  terminarà por destruirlas. Han existido escritores que absolutamnete nadie recuerda, no existe ningùn resgistro que pueda testimoniar con evidencia fìsica que existieron.  En sìntesis: el olvido los transformo en  infinitisimal parte de la nada,  por lo que sus creadores son polvo de la nada en el cosmos del olvido.    

El universo de los escritores es tan glorioso como miserable su desencanto ante el ,pasdo del tiempo, su brevedad por la mediocridad de su obra, la escasa profundidad semàntica de su poètica; su deplorable obra puede ser brillante en el momento que una cr`tica pagada y obnubilada por una obra en apariencia brillante pero engañosa  cuando se observa con sensatez y rigor. Es posible que engañe a muchos durante un tiempo,quizàs por un largo tiempo pero ese aparente resplandor que hace brillar esa estrella, tarde que màs tarde se apaga para caer y hundires en el olvido.

Porque  toda obra literaria falsa e insignificante, es a la vez   impostora, insignificante y pùtrida, es tan endeble y mentirosa como la belleza arrobadora y misteriosa de esas putas que conocemos en una noche extraña, y de quien nos enamoramos como hechizados, fascinados por su belleza, por su rostro hermoso y joven, quedamos subyugados por aquellas formas voluptruososa que exhalan pasiòn y juventud. Pero al siguiente dìa, cuando la luz de la aurora todo lo capta como es, cuando la luz del dìa desenmascara el maquillaje que cubrìa la fealdad y decadencia, l

Los escritores se parecen a esas bandadas cegadoras de miles de pàjaros que viahjan al unìsono, en compacta y cerrada, en aparente uniformidad hacia un mismo destino, pero en el trayecto, muchos van cayendo, otros se rezagan, los hay que se extravìan y pierden el rumbo; estàn los que se pierden

Los escritores

Los escritores pueden dividirse en estrellas fugaces, planetas y estrellas fijas. Las primeras proporcionan golpes de escena momentáneos; uno levanta la vista, exclama ¡mira allí!, y un instante después se han esfumado para siempre. Los segundos, es decir, los astros errantes que vagan por el cielo, tienen mucha más sensatez. A menudo brillan más intensamente que las estrellas fijas, aunque ello se debe a su cercanía, y suelen ser confundidos con éstas por los profanos. Sin embargo, incluso ellos ceden pronto su lugar, su luz es prestada, y su esfera de influencia está limitada a sus vecinos orbitales (a sus contemporáneos). Yerran y cambian; lo suyo es describir una órbita de varios años. Sólo las estrellas fijas son invariables, se mantienen inmóviles en el firmamento, poseen luz propia, y su influencia no se restringe a un lugar, dado que, por no poseer paralaje, su apariencia no es afectada por el hecho de que nosotros modifiquemos nuestra posición. No están circunscritas, como aquellos otros cuerpos celestes, a un solo sistema solar (nación), sino que pertenecen al universo entero. Pero precisamente por lo elevado de su posición, su luz requiere casi siempre muchos años para ser vista por los habitantes de la tierra.

Arthur Schopenhauer

EL APLAUSO DE LOS ACOMODADOS

Aquellos seres  que pasan por la vida sin mayores contatiempos y adversidades, cuyas vidas van saltando los abstàculos sin arriesgar siquiera la piel con el sudor porque todo parece conspirar para que ellos jamàs conozcan de la fatiga de la lucha, el esfuerzo agotador de cada batalla. Seres  que van por el mundo avanzando como por un lecho de rosas, como si su vivir estuviera predestinado a no saber de los sinsabores y derrotas que enfrentan los  demàs seres humanos.

RESPLANDOR VITAL

La vida es mucho màs que lo percibido por nuestros sentidos, la vida es mucho màs que las sensaciones y placeres hallados en instrumentos materiales; la vida va màs alla de los objetos y los honores adquirisos con esfuerzo y talento. La vida no es sòlo la pulsiòn de muerte y vacìo existencial. La existencia marca el ritmo alucinante que separa al hombre del lìmite donde intenta no caer porque sabe por instinto y sentido comùn que caer, sera transpasar la barrera que lo separa de la nada. El proceso de vivir se instaura como necesidad de expeiencia, deahogo de pasiones inveteradas, consumaciòn de metas y logros que trascienden los sueños señalados desde la infancia. En ese devenir de vivencias, cada vida es un mundo bde satisfacciones instantànea, moentos de ansiedad, largos nperiodos de tiempo, sumidos en la vigilia expectante de lo que ha de llegar despuès de esa lucha ardua que esa cada dìa con su inscripciòn indeleble de enfrentar los desafìos de la cotidianidad. Pero hay momentos cuando la fenomenologìa alucinante del m undo nos somete a su devastador rigor de èxito inalcanzable, meta que no lograremos nunca alcanzar, entoinces caemos en la inercia aplastante de la monotonìa, sopor idiotizante del conformismo y la mediocridad del dìa a dìa.

Dejar que las circunstancias favorables y adversas guien la nave dela existencia hacia el puerto seguro de un yo posicionado, con   el dominio de los vientos que han de arriar las velas para consolidar el destino elegido por el ser humano.

ESCRITORES DE LA VERDAD, ESCRITORES DE LA MENTIRA

Siempre existiràn, siempre han existido los escritores de verdad y los escritores de mentira. Escritores de la verdad los que han escrito la verdad a travès de la ficciòn  y en densos ensayos, profundas poesìas, conmovedoras obras teatrales, desgarradores testimonios literarios; escritores que han denunciado la injusticia y la tiranìa en sus textos, enfrentàndose aùn con riesgo dee su vida,a peligrosos mandatarios. Escritores de la verdad son los literatos que no obstante su obra sea de ficciòn, su dialèctica, su poderosa popètica arrasa cualquier interpretaciòn equivoca porque su mensaje supera todas la època, todos lo0s espacios polìticos y aùn nos llega con su aliento de resistencia, lucha y protesta ante las infamias del poder y los excesos del absolutismo polìtico.

CONFORMARSE ES LA PEOR FORMA DE MORIR

Acaso no ha sido la Iglesia  Catòlica y por extensiòn, lagunas sectas y religiones criastianas, las que han sembrado la semilla milenaria del conformismo como peldaño para llegar al paràiso. Eslabòn que puede conducir un estado de gracia; segmentos dispersos de una filosofìa tergiversada de las autènticas enseñanzas dejadas por el maestro Jesùs pero que furon mutiladas, cambiadas y destruidas, y lo mpeor, tergiversadas  para convertirlas en consignas fnàticas, ritos falsos, dogmas inventados por el establecimiento eclesiàstico y toda una serie de falsas verdades que componen el portafolio teològico del religòn catòlica y ñlas iglesias cristiianas. El conformismo se ha impartido durante siglos hasta convertirtlo en doctrina de las iglesias, y que por efecto dominò, el estamento poli`tico lo ha utilizado con la moral de la farsa del bien y el mal, las virtudes cristianas, los pecados capitales, los valores eticos y morales del hombre, para domesticar al individuo, sometièndolo a un estado de conciencia pasiva.

EL DERECHO DE VIVIR Y MORIR EN SOLEDAD

La hipòcrita y mansa sociedad de consumo ha creado paradigmas de piedad, heredados de la moral judeocristiana, vertidos con truculencia en los m oldes fanàticos y castradores de la religiòn catòlica para configurar en la ignorante grey, el complejo de culpa,la contriciòn moral y el arrepentimiento a sus pecados. Y uno de esos mitos que se convierten en hàbitos culturales hasta solidificar en moldes inamovibles de comportamiento y modus vivendi de las comunidades cristianas, y que se extienden como ùnica alternativa de vida. Lo contrario es la marginaciòn, lo extraño, lo desadaptado y fuera del control social que tanto se esfuerzan en implantar sobre la masa, los entes que manipulan ele stado, como la Iglesia, la escuela, los aparatos ideologicos de la academia oficial con su moral de banco, corporaciones financieras y demas entidades que crean modelos ùnicos e irremplazables de vida como si el individuo no tuviera la oportunidad de elegir por si m ismo su estrilo de vida, su futuro como ser ùnico, libre, con libre albedrio de las detreminacuiones impuestas por la presiòn socxial.

MORAL DE BARRIADA, ETICA DE POBRES Y MISERABLES

Los bandidos màs sobresalientes del hampa,los criminales màs osados y sanguinarios, los sicarios màs frìos y avezados; los tenebrosos gatilleros del crimen organizado, todos los lìderes del mal en el bajo mundo provienen de las barriadas, las mìseras periferias de las grandes ciudades. Su origen està en los densos sectores donde la muerte se aprestav agazapada, a saltarv sobre su pròxima vixctima. Todos ellos nacen y son criados en las chabolas y tugurios de las villa miseria, comunas de hambre y pobreza exytema, ellos nacidos en su mayorìa producto de bastardìas, incestos, estupros y consuetudinarias violaciones que se remontan a la dolorosoa infancia de sus madres puticas, zorritas aprendices cque paren hijos para el mercado voraz del hampa tercermundista.

SOSPECHO DE ESA GENTE TAN VIRTUOSA Y CORRECTA

Sospecho de aquellas personas atildadas, de mìradas angelicales y gestos estudiados. Sospecho de esos sujetos que al hablar miden cada palabra, y con ello, intentan  causar la mejor impresiòn. Se hacen expertos en el lenguaje gestual para convencer al interlocutor  que son personas confiables y honestas. Adquieren la maestrìa en la adulaciòn, la zalema y en engrandecer el ego de las personas que tienen como objetivo manipular. Seràn siempre dignos de làstima los imbèciles que se creen mejores seres humanos porque no roban, no matan ni hacen mal a nadie pero jamàs mueven un dedo por ayudar a alguièn  con problemas. No saben de la actitud de compartir un poco de lo que tienen con lo màs miserables. Esos que no hacen mal a nadie pero rtampoco tienen el màs mìnimo gesto de bondad hacia los demàs, son seres sospechosos.

¿Què hay en lo màs profundo de esos hombres que siempre sonrien con aparente amabilidad ? ¿Què se oculta bajo esos rostros bien afeitados, cutis inamaculada y apariencia de lozanìa ?  ¿Què puede existir de soterrado y oscuro en las màscaras que se ponen los hombres para vender una imagen de pulcritud e intachable vida ? La mentira es la màscara màs usada por la humanidad para engañar y adaptarse a un medio social perverso por naturaleza, difìcil de conquistar por sus mùltiples trampas y filtros. La gente virtuosa y correcta es la èlite de la pose y el fingimiento. Su destreza para conquistar un sitio en la sociedad que los idolatra, es un arte del engaño difìcil de identificar, acceder a ellos es relativamente fàcil pero salir de sus redes manipuladoras no es asunto fàcil de superar. Por ello, esa gente tan virtuosa y correcta me causa profunda sospecha sobre  la verdad de sus argumentos, la sinceridad de sus palabras, la razòn oculta de sus intenciones.

Gente tan virtuosa y correcta que aconseja al resto del mundo a ser como ellos. Porque  sienten tener la autoridad moral para señalar los yerros y desviaciones de la grey pecadora. Ellos, los que pertenecen a la èlite de la virtud, las buenas costumbres, la vida sana; los que estàn "ungidos por la moral de los buenos", esos que afirman predican la supuesta palabra de Dios desde los pùlpitos, los que dictan las leyes desde el  parlamento y el senado; los que aplican las leyes porque tienen la toga de la justicia

¿ QUÈ PASARÀ CUANDO HAYAS MUERTO ?

Quizàs tus seres màs cercanos lloren por tu muerte, quizàs alguien de la familia llore màs que los demàs, quizàs tambièn es posible que uno de ellos o varios te lloren con tanta vehemencia y dolor que aquèl drama de verlos llorar asì, parta el alma y nos llenè de desolaciòn.

RATAS Y CUCARACHAS

RECORRIENDO CAMINOS

Se recorren los caminos entre el polvo que ha dejado el tiempo, intentando rescatar con cada paso dado; de la inercia còsmica, el postrer aliento que aminora  el paso hacia la muerte.  Se pisan las huellas aùn frescas, de hombres que ya recorrieron los caminos de la vida; huellas ahora borrosas en el ocaso de  jornadas infinitas transcurridas. Caminos andados en el lìmite de tiempo, orillas sin destino; anticipo del cansancio en lejanos lugares donde se anhela la frescura redentora del agua como alivio a  la fatiga.  Sanadora  de la intensa  sed  de  caminatas sobre polvorientos senderos. Puertas y ventanas se abren generosos en la marcha continua de pasos que van marcando el rumbo de existencias precipitadas al azar, señaladas en la impronta de felicidades buscadas; quehacer de fortuitas alegrìas. Tragedias teñidas de brillante  rojo, color de tràgicos deselaces;  dolores por doquier en el escenario lùgubre de la comedia humana.

 Caminos como bùsquedas incesantes que lleven a metas no esperadas; caminos recorridos atisbando el final. Tantos desvelos y luchas.  ¡Cuànto esfuerzo tras una  agonìa cuàl es la existencia humana!  El  camino se recorre en  intermitente rutina de cada època;  implacable ciclo:  niñez, juventud y vejez,  para que el final sea el ùltimo sendero sin regreso. Camino recorrido que sòlo desandarà los pasos en otra  encarnaciòn, nuevo cuepo con  ancestral, milenaria  identidad còsmica, inmortal espìritu renovado en los caminos del universo siempre en renovaciòn y cambio.

¡Pero cuànta soledad, cuànto  hastìo esparcido en los inmensos caminos por donde quizàs nunca quedaràn las huellas de pasos perdidos, extraviados en bùsquedas sin sentido!   Recorriendo caminos en tierras calcinadas de violencia y odio, el hombre recoge las huellas del pasado, absorve, confundido con el polvo del tiempo muerto, la identidad etèrea de todos los muertos que yacen sobre la tierra desde el origen del hombre hasta nuestros dìas. Los caminos guìan  hacia  los umbrales de encuentros forjados en la aventura,  previo conocimiento; osado interes en descubrir otros mundos, ruptura con la monotonìa que mata los sueños, encadena  al hombre a la comodidad de la mediocridad confundida con  falso bienestar.

Cuàntos  rìos de sangre han  alimentando la savia de la tierra herida, sangre de inocentes o canallas, integràndose al humus de la tierra, sedimentando en  el  sabio ciclo, el rigor matemàtico de la naturaleza. Todo viene de natura y a natura  siempre regresarà,  transformado de forma y estado pero la materia siempre  regresarà a su origen, en la elipse inexorable de la  vida,  muerte, trazada en la grandeza infinitesimal del universo. La naturaleza sabe lo que hace  pero el hombre ignora esa ley.

Caminos que se recorren con pasos vacilantes,  ternura de la infancia cuando  la ansiedad,  fràgil torpeza de aquella  etapa, el infante marca con sus tiernos pies, el sendero de destinos que conduciràn a disìmiles caminos. Donde  construir  mundos, hogares, empresas; engendrar o procrear  otras vidas. Existencias  desperdiciadas o sublimes, drama y tragedia, grandeza del hombre, miseria de la especie humana.  Se dan los  primeros pasos hacia lo incierto,  surco indefenido pero cierto de la futura existencia del hombre.

Las huellas de hombres muertos se reconocen cuando se ponen los pies sobre  olvidadas huellas, porque si se escucha con cuidado, se oyen susurros fantasmales,  ùltimo aliento de aquèllas almas erràticas.  Aùn se perciben presencias,  luz agonizante en el aura recòndita de  espìritus en pena. Los caminos son olvidos  revividos, luego de  los pasos  apoyados sobre antiquìsimas  huellas, ancestral memoria de la especie humana que ha dejado su huella marcada sobre la faz de la tierra en su compleja historia. cuando se recorren los senderos  de la tierra.

( - - POESÌA MARGINAL - - ) = = SANGRE DERRAMADA = = POEMA VI.- -

¿Por què la sangre del hombre
es escarlata y no azul
como las aguas de la mar?
¿Por què la sangre es simbolo
de vida y con la muerte
es  triste signo de  tragedia?
Para cada ciclo de la cruel  historia
escrita con las ensangrentadas manos del hombre/
las pàginas deberìan ser escritas
con la tinta sangre derramada
para no olvidar nunca
la tràgica historia humana
que no es algo distinto
a una bàrbara masacre
perpetrada desde siempre/
desde los remotos orìgenes/
por la bestia racional
denominada hombre

Es la historia de la humanidad :
miles de tràgicas  pàginas escritas con su sangre/
manchadas por rìos escarlata/
escritas con la pluma fatìdica de la espada y el puñal/
narrada sobre el poroso papel de la tierra
donde cayeron millones de hombres muertos en incesantes  guerras/
escritas con la pluma de la lanza y la daga/ la pluma del florete y el sable/
pluma del machete/ plumas mortales de todas las armas blancas inventadas/
Y el avance macabro de la historia de la guerra
con la invenciòn de la  pòlvora y las armas de fuego
Sangre derramada en la recreaciòn  del rojo brillante
Sòlo el tiempo ha intentado borrar las manchas
del lìquido escarlata de la  tragedia humana
narrada con dolor y muerte/ escrita con barbarie/ odio y horror
Pero la memoria de la sangre derramada sobre la tierra
es  imborrable en la historia del hombre
teñida del rojo muerte del olvido

( - - Poema inèdito, del libro tambièn inèdito SALDOS TRAGICOS,
escrito en San Andrès Isla, 1994 - - )

MIEDOS QUE MATAN, MIEDOS QUE PARALIZAN. - - UNO.- -

Miedo que nos persigue con saña y rigor desde el nacimiento hasta la muerte. Miedo para nacer,  salir del tibio abrigo del ùtero materrno para enfrentarnos a la realidad de un mundo duro y cruel.  ¡Cuàn doloroso es crecer en la infancia cuando el miedo a tantos fantasmas, tantos traumas y desdichas perturban  la fragilidad de nuestra dulce como amarga niñez! Miedos y màs miedos persiguiendo al hombre como perros de presa en el transcurso de la existencia. El miedo es el fantasma indestructible, poderoso que acorrala al ser humano,empujàndolo, paralizàndolo y por què no, matandòlo sin piedad. El miedo es aquèl ente intangible pero cercano que nos respira en la nuca desde  que nacemos hasta el final de la existencia.

Pero asì como hay miedos que matan, hay miedos que paralizan. No existe un solo tipo de miedo, son muchos los miedos que acechan como bacterias infecciosas. El miedo, todos los miedos que azotan la supremacìa del hombre como  presunto  amo, impostor supremo del planeta tierra, son los monstruos màs crueles, definidos como  ocultos enemigos de la especie humana. El ser humano lo sabe. Vencerlos ha sido una guerra infinita con miles de batallas perdidas. Ni todo el esplendor cientìfico, ni  la  soberbia armadura tecnològica, ha logrado siquiera mover un milìmetro, el poder invencible del miedo.

¿Acaso se vencerà algùn dìa el miedo? El miedo es parte consustancial de la cèlula humana, es inherente a su realidad. El hombre como producto primordial de la humanidad, sin la posibilidad de sentir, tener miedo, no serìa humano, serìa un ser anormal, fuera de serie sino tuviera  miedo en la acciòn y desarrollo de sus actividades cotidianas. Es posible controlar el miedo, domesticarlo, hacerlo un aliado para impulsar la dinàmica, la acciòn  y aventura del hombre. Pero erradicarlo jamàs. Al menos, mientras el hombre sea lo què es como criatura animal y racional, y no intervenga la ciencia, la tecnologìa para hacer del ser humano, un  "transformer", un frankeistein horroroso de apariencia humana pero muy lejos de su verdadera identidad.

Esos miedos nos invaden,  dominan y manipulan. Esos miedos que paralizan al  hombre y lo hunden en abismos, desde allì  se convierten en terror, viven entre nosotros; se alimentan de incertidumbres y dudas, se robustecen de todos los miedos  acumulados en su historia individual,  hasta constituirse en dragones implacables que reencarnan en la profundidad de nuestra conciencia, nuestro espìritu. El miedo toma entonces  posesiòn absoluta de la mente, cuerpo, alma y espìritu.   El miedo ha triunfado, el siniestro dragòn ha poseìdo al hombre en cuerpo y espìritu.

Miedos indescifrables que determinan complejas e incurables patologìas mentales. Miedos que evolucionan hasta ser enfermedad mental de amplios sectores de la poblaciòn.
El miedo es una pandemia  peligrosa como una guerra porque puede hacer estallar  el inconformismo y resentimiento de un pueblo, originando un pavoroso incendio social. Los polìticos perversos y demagogos saben del poder del miedo. Los tiranos y dictadores inteligentes  temen al miedo del populacho, transformado en insurrecciòn civil. . Un miedo colectivo, manipulado por enemigos polìticos puede poner en peligro un gobierno, un estado hasta derrocarlo porque puede provocar una revuelta, una guerra civil en pocos dìas.   Los miedos manipulan el cerebro hasta vencerlo,creàndole imàgenes, conceptos, enfermedades y pesadillas que se convierten en realidad, en la delirante existencia del hombre dominado por el miedo.

 Miedo es el nombre dado a la peor pesadilla del hombre pero tambièn es el mecanismo de defensa y lucha màs poderoso que pueda  tener la humanidad  porque el miedo impulsa al hombre a las màs inciertas como peligrosas aventuras sin importar los resultados. Los màs grandes èxitos, triunfos y metas, se alcanzan enfrentando el miedo. Golpeàndolo con fuerza. Gritàndole su maldita cobardìa para espantarlo de nosotros y obtener lo que nos proponemos.  El miedo como mecanismo natural de un ser instintivo y agresivo como el hombre, impulsa a èste para atacar con ferocidad y supuesta valentìa a un  enemigo real o imaginario, atacante fortuito,  condicionado por las circunstancias de un medio hostil.

 La reacciòn al  miedo provoca en el hombre  insopechada valentia. Pero no es propiamente valentìa lo que estimula  al hombre sino el miedo que desencadena en lo profundo del ser humano, una serie de mecanismos de lucha. El instinto de subsistencia, innato instinto de defensa surge con determinaciòn del tùnel del miedo para enfrentarse al peligro. El miedo se enfrenta contra el miedo. Puede el miedo vencer el mismo miedo, como antìpoda, proceso de contrarios a la inversa.  Sòlo mirando el miedo  a sus ojos esclavizadores, manipuladores y destructivos, podemos enfrentarlo, muy difìcilñ destruirlo pero si someterlo bajo nuestras propias emociones. El miedo sì puede controlarse pero jamàs vencerse. Nacemos con miedo y moriremos con miedo. Porque la muerte asusta. La humanidad le teme a la muerte.  El miedo a la muerte, es tal vez el   miedo màs recurrente en el ser humano, el que quizàs màs lo obsesiona.  ¿Acaso no hay algo de misterioso, desconocido y terrorìfico en el fenòmeno de la muerte que provoca esa indefiinible aprehensiòn en el hombre desde sus orìgenes hasta el presente?

!Què espectàculo ofrecen las muchedumbres de las grandes ciudades del mundo. Millones de hombres y mujeres que caminan en direcciones infinitas, diversas, màs homogèneas que heterogèneas porque la especie humana, siempre da cìrculos alrededor de un eje comùn, el de las  existencias estandarizadas.  Ser humano gregario,  miedo gregario. Panico colectivo que  utiliza el Establecimiento para esclavizar, controlar, someter a la poblaciòn, marcadas por la apatìa; soledad y estrès, hastìo compensado con objetos, comida, placeres del sexo, deleites de la comida, placebo de la religiòn, la droga; perversiones obsesivas, maniàticas, nacidas  en el delirio compulsivo creado por el capitalismo ultraindustrializado y su gran aliado, el superestado mundial de la publicidad¡ 

Pero la emociòn màs profunda, la que màs veces experimenta por encima de las descritas, es el miedo. Y allì agazapdo, entre las penumbras del  malestar de la masa, està el miedo como servidor, como amo y condicionador de la vida de estos millones de seres. El miedo acorrala, subyuga y esclaviza,  empuja a las muchedumbres de la ciudad a experimentar esa poderosa energia que aniquila, paraliza o empuja con coraje al hombre haci a la muerte o el triunfo. Miedo citadino al otro, miedo a ser asaltado; miedo a ser asesinado, miedo a la apariencia  de los otros. Miedo a sì mismo y a enfrentarse a la lucha por la subsistencia.  Los miedos que son innumerables aunque se singularice su definiciòn, son los que matan al hombre. Las ciudades del mundo estàn carcomidas, peligrosamente erosionadas por el miedo que  mutila y asesina como un espectro maligno el diario vivir en esos laberintos infernales llamados ciudades modernas.

( POESÌA MARGINAL ) = = HORROR EN LA JUNGLA URBANA = = POEMA. V. - -

Deambulan  como zombies mestizos
Miles de hombres entristecidos
Millones de seres humanos fracasados
Las calles se convierten en pesadillas
Feos y monstruosos edificios de hormigòn
son  còmplices mudos de miseria y desolaciòn urbana/
secuaces inertes de ciudades muertas
Ciudad de terrorìficos ruidos/ alaridos y gritos/
espantosas injusticias/  traiciones/ asesinatos y dolor
El hombre de ciudad se transforma/ tiene todas las màscaras del mal
es una bestia insensible  porque ha matado su espìritu/ ha vendido su alma
Su meta màs importante es sobrevivir en la jungla/
objetivo obsesivo por quedar vivo
y  repetir al siguiente dìa la hazaña de subsistir
sin importar el còmo/ sin importar la vida del otro/
sin importar el dolor y la sangre ajena

En la ciudad jungla no hay principios
porque sòlo existe el principio del miedo/
instintiva violencia asesina para matar al otro/
robar/ ultrajar/ dañar/  el hombre es el depredador mayor
La moral como farsa del poder es otra màscara muerta
Sòlo importa  la astucia y la violencia en la jungla urbana
Se impone la ferocidad/ la fuerza animal para destruir
Cruel lucha es  el diario vivir en una jungla urbana
Matan por nada/ Asesinan por una moneda/ por una absurda discusiòn
Miles en la jungla de cemento tienen miedo de todo/
se transforman en bestias y asesinos/ se convierten en fieras peligrosas/
Muchos en la jungla-ciudad  han quedado idiotizados como zombies/
miles de hombres de ciudad estàn muertos creyendo que aùn viven

( - - Poema inèdito del libro, tambièn inèdito,
SALDOS TRÀGICOS, escrito en San Andrès Isla, 1994 - - )

( POESÌA MARGINAL ) = = SANGRE DERRAMADA = = POEMA V. - -

¡Cuànta sangre perdida
en demenciales guerras!
¡Cuànta sangre coagulada
en los campos de batalla!
cuando al irrumpir el alba
mientras el sol aparece lànguido de un cercano oriente/
aparecen los cuerpos de miles de muertos/
Sòlo queda  un nauseabundo sangriento campo
de miles de hombres asesinados/
con esos ojos vacìos de los muertos
que sòlo ven la nada de la muerte
Sobre aquèllos incontables cuerpos
manchados de rojo lìquido  coagulado/
millones de negras moscas carroñeras
ejecutan con macabra  precisiòn la  danza
de infinitos vuelos musicalizados  de zumbidos/
aquelarre de insectos en el festìn  de aquella carne en pudriciòn/
sangre derramada ahora putrefacta sangre coagulada

Sòlo se escucha
el ensordecedor  fùnebre zumbido de la muerte/
sòlo se advierte la vida infame de millones de negras moscas carroñeras
en la bacanal  abyecta de la vida de alimentarse con la carne muerta/
Marcha de tragedia con millones de moscas
agitàndose con  ritmo  alucinante de locura sobre aquèllos cadàveres
tendidos sobre  la tierra  en miles de charcas de su propia sangre/
Ràpido es el ciclo de putrefacciòn  de  un cadàver/ cruel es el fìn del hombre
ya se agitan en el firmamento las aves carroñeras/
ya los huevos de las moscas germinan en  larvas que pronto seràn gusanos/
Sangre derramada para que sea  victoria de la muerte invicta
y el ciclo biològico de natura  sea  mortal/ desolador  fin de la existencia humana

( - - Poema inèdito, del libro tambièn inèdito, SALDOS TRAGICOS,
escrito en San Andrès Isla, 1994 - - )

SAPOS Y SOPLONES

Hace mucho tiempo que los poderes dominantes de las diversas civilizaciones y culturas,  con la dinàmica social de opresores y oprimidos; juego de amos y esclavos, verdugos y vìctimas. Contrapeso del poder militar versus la insurrecta poblaciòn civil. Avances considerables de los instrumentos de dominaciòn del Establecimiento para controlar y someter a los rebeldes, los contestatarios;  sediciosos enemigos del règimen imperante,  los sospechosos de conspiraciòn y complot contra el sistema, fue el ofrecimiento de recompensas jugosas para denunciar a èstos peligrosos bandidos; poner un precio por la cabeza de los opositores del reinado o gobierno dominante de turno. La astucia de los gobernantes al idearse este instrumento de delaciòn, tuvo suficiente exito para convertirse en una pràctica que todavia continua vigente en la mayorìa  de naciones del mundo.

El resultado a la fecha,  es constatar  como los sistemas policìacos del mundo, asì como otras entidades de investigaciòn criminal, serìan hoy un fracaso cuando menos, de no tener como aliados a los sapos y soplones que vigilan, husmean; estàn  en todas partes, nacen y se multiplican como la mala hierba, cuantificarlos es misiòn imposible. Son testigos oculares de hechos sospechosos sucedidos en la comunidad y no dudan en informar, con recompensa o sin ella a los sistemas policìacos y de inteligencia militar. El sistema de inteligencia policìaca y de investigaciòn criminal, se apoya en un alto porcentaje para obtener resultados positivos en sus  investigaciones en los llamados eufemìsticamente "informantes".  De no tener esta ayuda informal de la ciudadanìa, la labor de la policìa y los aparatos de investigaciòn, serìa muy difìcil, casi imposible de obtener resultados y llevar a la càrcel a miles de criminales. De ahì el valor e importancia de los sapos y soplones aunque en el fondo todos los desprecian. Tanto la policìa como los bandidos odian a los sapos pero necesitan de ellos para sobrevivir.

Los sapos y soplones  estàn  atentos a lo que sucede en un sector y àrea determinada de una ciudad. En el fondo, son   còmplices de bandidos y de cèlulas subversivas, pero tambièn pueden ser criminales arrepentidos,  transformados en horribles sapos,   repugnantes soplones.  Lo hacen por unos pocos billetes, por una gran fortuna como recompensa; lo hacen por nada, por venganza, porque la conciencia los doblega. Y porque hay hombres que siempre vivieron en el mundo del crimen y la maldad,  y  por mùltiples causas,  decidieron hacer la metamorfosis de hombre criminal a sapo, de enemigo de la ley y la justicia convertido en un detestable soplòn, aliado y sometido a los que siempre combatiò, odiò,  de los que estuvo huyendo.

Pero no sòlo la tentaciòn del botìn se convirtiò en estìmulo para delatar, acusar y denunciar a cualquier persona sospechosa de ser enemigo del Establecimiento, estar sindicado de algùn delito, ser  reconocido criminal, sino tambièn  que mediante este procedimiento no muy ajustado a la ley y el derecho, se hizo costumbre nefasta para cobrar venganza, deshacerse de enemigos; mezcla de envidia, rencor y profundos odios, el sistema de delatar a cualquier ciudadano ante las autoridades se volviò ejercicio de terror colectivo, histeria de la chusma acosada por la pobreza para conseguir algùn dinero fàcil a costa de la vida e inocencia de innumerables inocentes que pagaron tal vez con su vida y libertad, crìmenes, robos, complots, cualquier tipo de delito que jamàs cometieron.

Los sapos y  soplones se transformaron en  fiscales, jueces y verdugos de criminales e inocentes que fueron sacrificados para satisfacer una supuesta  ley que busca con obsesiòn mesiànica, encontrar un culpable asì sea inocente, para satisfacer el  cumplimiento de la normas de un oprobioso Derecho Justiciero,  en oscuros perìodos de la historia. Los sapos y soplones buscaron chivos expiatorios hasta debajo de las piedras para hacerse al oro de la intriga, para satisfacer  su sed de sangre y muerte, equivocada justicia que envilece y enceguece a la chusma histèrica de todas las èpocas.

El miserable oficio de sapo es tan peligroso como infame para el que lo ejerce como los  tràgicos resultados, consecuencia de su lengua suelta y boca chismosa. Los sapos y soplones es normal que mueran siempre ejecutados, torturados, desaparecidos. En el mejor de los casos terminan sus dìas presos en una càrcel, donde deben ser aislados y cuidados con medidas especiales. Los sapos en las cèrceles son tan odiados como la guardia penitenciaria.  Los demàs convictos no perderàn jamàs  la oportunidad de asesinarlos con sevicia. Un sapo en una càrcel necesita dos ojos màs sobre sus espaldas para protegerse de cientos de  potenciales enemigos. Pero màs tarde que temprano serà asesinado por sus  examigos del hampa.  En el bajo mundo,  la estructura criminal se fractura,  es destruida  casi siempre por culpa de los soplones.

Tarde o temprano todos los bandidos se vuelven soplones para sobrevivir, obtener una rebaja  en sus condenas, ser amnistiados de sus fechorìas. Por ello se vuelven soplones con la policìa y delatan a sus còmplices no obstante que saben que con su delaciòn, se han colgado una làpida al cuello. No hay mayor odio ni venganza màs atroz que la desatada por culpa de un sapo. La mafia, el crimen organizado,los grandes bandidos de todas las capas del  submundo del hampa, no perdonan jamàs a un sapo soplòn. Su vida es el pago que ellos cobran, con el honor bizarro de bandido, por la traiciòn del sapo.

Todos los dìas, a cualquier hora, preferentemente en la noche, en las grandes, medianas o pequeñas ciudades del mundo, son ajusticiados, pero en forma previa  torturados con saña, decenas, cientos de sapos y soplones.  Cuerpos  desfigurados, quemados, a veces decapitados y desmembrados; amarrados, vendados, amordazados y vendados amanecen tirados en las cunetas de las autopistas, en descampados de la ciudad, en  agrestes y alejados sitios, sobre rìos y pantanos. Màs allà de la periferia urbana. Arrojados sobre gigantescos basureros de cielo abierto. No hay lugar marginal y oscuro donde no sean hallados muertos los sapos y soplones del mundo.  En distintos  sitios de las ciudades son abandonados los cadàveres, y el momento ideal, son  las tètricasc madrugadas, oscuras noches, cuando  los sapos del mundo mueren estripados

 El "sapeo, la soplada", como se le denomina entre el vulgo, es una forma  cruel de vengarse de alguien sea èste  inocente o culpable. Es un perverso y eficaz sistema de delaciòn y penetraciòn policìaca y de los sistemas de inteligencia  dentro del engranaje del hampa comùn, el crimen organizado y los movimientos sediciosos.  Los soplones y sapos son un informal sistema de delatores sin estructura organizacional pero de eficacia contundente  y precisa para atrapar a los enemigos del orden establecido. Aliados incondicionales de la policìa y los servicios secretos de cualquier paìs del mundo.  Este tipo  de espionaje callejero, se apoya en los ciudadanos del comùn y funciona mediante el  rumor, intriga popular; malicia del pueblo;  chisme de barrio,  secreto de amante o concubina,  que por errores elementales, exceso de confianza del supuesto criminal,  al creer en supuestos amigos y aliados que lo "venden", "lo entregan" a los aparatos policìacos o enemigos para obtener una recompensa, el favor de un poderoso.  A veces no obtienen nada, en muchas  ocasiones reciben como ùnica  recompensa una ejecuciòn sumaria. Pueden ser  torturados salvajemente antes de recibir  un  certero tiro en la nuca.  Y los ejecutores, con ironìa, quizàs como escarmiento a futuros sapos y soplones,  le cuelgan al cuello un burdo cartel escrito con prisa que dice:  "Muerto por sapo y por soplòn".

( POESìA MARGINAL ) = = SANGRE DERRAMADA = = POEMA III. - -

La humanidad no escucha
el eco angustioso de los caìdos
en miles de absurdas batallas
cuando la sangre tumultuosa
cae como tràgica lluvia de horror/
incontenible corriente escarlata
de muerte y dolor/
esparcièndose densa/
lenta como esencia de vida y muerte
sobre los campos tristes/
sobre la tierra impertèrrita
para absorver como gigantesca esponja
toda la sangre derramada por el hombre

Mientras la muerte presurosa
se agita sin tregua
sobre millones de cuerpos/
sobre millones de hombres/
sobre millones de almas/
llevàndolos a otro destino/
liberàndolos del dolor/
hacièndolos reencarnar
para convertirlos en espìritus libres
de aquellos cuerpos mutilados
bañados en su propia sangre/
colapsados de dolor y angustia
gimiendo ante el horror de su tràgico final
¡Cuànta sangre derramada
sobre el exhausto planeta tierra entristecido!
Mares de sangre del màs inteligente ser
pero màs brutal asesino depredador
del  planeta tierra.

( - - Poema inèdito del libro tambièn inèdito, SALDOS TRÀGICOS,
escrito en San Andrès Isla, 1994 - - )

( POESÎA MARGINAL ) = = HORROR EN LA JUNGLA URBANA = = POEMA VI.- -

Multitud errante entre murmullos
La masa caminando con fortaleza
de angustia y soledad sin fìn/
empujada por la inercia extraña
de una oscura realidad
Es tan sòlo la imagen alucinante
de una desquiciada ciudad
donde miles de seres
caminan anestesiados/ en el
ocaso de existencias marchitas
sin otro norte que el escape
necesario para aniquilarse
con toneladas de comida chatarra/
olvidar las penas con litros infinitos
de alcohol/ alucinògenos por doquier
Miles de fornicaciones tristes buscando un poco de amor
Comprando millones de objetos
como intentando llenar su tragedia existencial

La nada de vidas miserables
condenadas a inùtiles muertes/
sentenciadas a crueles enfermedades/
proscritas a pasar por la vida
sin dejar sombra o rastro alguno para recordar
Plebe de la jungla urbana
sometida a la maldiciòn de existir/
ser y existir en laberintos ruidosos/
edificaciones monstruosas/
puentes y edificaciones sin vida/
calles hediondas invadidas de basura y ensangrentadas
Ciudad asfixiada de soledad y dolor
bajo el imperio de la muerte
Jungla urbana de muchedumbres sin redenciòn.

( - - Poema inèdito de libro tambièn inèdito,SALDOS TRAGICOS,
escrito en San Andrès Isla, 1994 - - )

( POESÌA MARGINAL ) = = HORROR EN LA JUNGLA URBANA = = POEMA III.- -

Gritos lastimosos hechos llanto
Alaridos de locos zarrapastrosos
enloquecidos de droga y mugre
Expresando con quejumbrosos gritos
su horfandad sin regreso/
manifestando el horror de infierno/
inexorables abismos de droga
Demenciales aullidos de cientos/
miles de menesterosos hediondos
arrastrando sus esquelèticos cuerpos
por una ciudad impasible y voraz
Ciudad castigadora/verduga con los vencidos
Ciudad jungla brutal con los hombres
y mujeres que perdieron la apuesta
con el sistema y la sociedad/
y enrumbaron sus vidas por la senda alucinante
de  olvido/ abandono/ drogas y alcohol
Quizàs como huyendo de las  asperezas de la vida
Quizàs como antìdoto y fuga  del  sistema
al que nunca pudieron pertenecer

Jungla urbana de ritos y lenguajes
para que los perdedores/ desechables e indigentes
inventen su inframundo de dolor/
inframundo de miserias/ sangre y perdiciòn
¡Cuànta desesperaciòn en el fracaso
para los zarrapastrosos sin ya nada que perder
porque todo lo perdieron hasta su cordura e identidad!
Ciudad infernal  jungla
para los que ya  nada  importa sino drogarse hasta morir/
jungla de metal y cemento
demoledora de sueños y quimeras
Ciudad infierno donde miles
de zarrapastrosos desechables se arrastran como ratas
esperando sòlo la muerte como amargo/ anhelado consuelo

( POESÌA MARGINAL ) = = ESCRITURA DEL OPROBIO = = POEMA 4.- -

Escribir aferrado al recuerdo
que sombreado de penas
refleja en la escritura parca,
las ùltimas làgrimas por aquèl
o aquèlla que desgarrò nuestra alma;
escribir la prosa de los olvidados,
la letra triste de los muertos queridos
cuando ya la luna no brillarà màs
sobre las tumbas enmohecidas;
escribir las historias del hombre
y las soledades de la mujer
compartiendo el mustio vacìo
de la desesperanza aprendida
Escribir bajo la cruel percepciòn
de una sociedad enferma;
un ser humano con el alma
muerta y el espìritu destruido,
en el ocaso de la tierra
convertida en un desierto;
las ciudades en junglas donde
se caza y mata al mismo hombre
porque la vida no vale nada;
escribir los sueños grises
de hombres angustiados
con mìradas sin esperanzas.

( - - Poema inèdito del libro tambièn inèdito; ESCRITURA DEL OPROBIO,
escrito en San Andrès Isla, 2002 - - )

( POESÌA MARGINAL ) = = ESCRITURA DEL OPROBIO = = POEMA 3.--

Escribir como intento de vida
cuando se apacigua el espìritu
para  emprender la aventura
de transcribir con la palabra
el dolor del espìritu;
llama moribunda del alma enferma,
luz titilante de la vida agònica;
escribir sobre la infamia
sin resuello de la sociedad
empeñada en suicidarse
tras la falsa bùsqueda
de la utòpica felicidad;
escribir sobre el espejo
empañado de las angustias
perennes del pròjimo,
invadido de amarguras
Escribir sobre la marcha
el poema esquivo del escritor
que se rebela contra la vida
porque  otros hombres viles
defienden el Establecimiento
del confort para unos pocos;
la miseria y las migajas
para la mayorìa.

(-- Poema inèdito del libro tambièn inèdito, ESCRITURA DEL OPROBIO,
escrito en San Andrès Isla, 2002 --)

SIN SABER QUIÈNES SOMOS

Vivimos sin conciencia de lo què  es realmente vivir,  por eso no vivimos en la realidad percibida sino dentro de la que nos impone el mundo exterior :  Lo externo, la brutal realidad del mundo, determina el horizonte del ser humano. No somos lo que  creemos ser sino lo que los demàs perciben de nosotros. Y eso sucede porque no miramos dentro de nuestro "yo"  para alejarnos de la grey. La fuerza de la multitud, nos impone ser gregarios, ser como los otros; estar estandarizados por la moda, la religiòn, la polìtica, la sexualidad y un largo etcètera; modelos culturales, iconos de la època que programan bajo la tutela del Establecimiento y los mecanismos de poder y dominaciòn, la vida del ser humano en todos sus òrdenes..

En tèrminos generales, se permite  que la fuerza insensata de la masa amanse, aplaste y diriga a su ciego antojo, la individualidad del otro; el hombre pierde la voluntad ante la masa y queda sometido a la ignorancia,  fuerza bruta  bellaca de la plebe. Por ello, es relativamente fàcil y barato para los polìticos, los grandes  emporios econòmicos,  la devastadora maquinaria de la publicidad como manipuladora de los deseos y "necesidades creadas"  por el mercado; y  la infame pero poderosa banca internacional;  subyugar, anestesiar y controlar a las grandes muchedumbres del planeta.

Tener la individualidad y sabidurìa suficiente para que nuestro "yo interno", sea superior a la errònea percepciòn que nos confunde, nos  convierte en extraviados de nuestra identidad superior, deberìa ser la premisa esencial para que el hombre no estuviera ciego, en el umbral de un abismo de incertidumbre
infinita.  La presiòn del hombre gregario es tan grande que millones de hombres pasaron, pasan y continuaràn pasando por la tierra sin haberse enterado quiènes eran en realidad. Vivimos y actuamos en forma inconsciente, torpe e ignorante sin saber quiènes somos de verdad y para què vivimos.

 Las religiones occidentales, en especial la catòlica y diversas sectas cristianas, sòlo han contribuido al error humano, al oscurantismo espìritual y a confundir  màs al hombre,  con  amenazas,  terror y  miedo. Han tergiversado todo lo sagrado, lo religioso y  teològico para defender oscuros como perversos intereses polìticos y econòmicos. . Son la peor farsa y mentira  de la historia.  Pero aùn prosiguen  engañando y alienando a media humanidad. Su estandarte de dominio es la biblia apòcrifa, y miles de sofismas creados a travès de su sangriento y protervo dominio sobre las dèbiles conciencias y mentes de la humanidad.

El frenètico mundo actual con su avance descomunal, no sòlo en el    aspecto sociopolìtico, tecnològico sino tambièn en  la rotaciòn misma del planeta tierra  en su  traslaciòn orbital, ha desencadenado una mayor  frecuencia y vibraciòn sobre  la existencia,  el tiempo, la naturaleza;  todo lo que vive y existe sobre la tierra,  que el hombre corriente, no alcanza a captar còmo la tierra gira a una mayor velocidad, lo que ha desestabilizado el tiempo climàtico, las sensaciones; la misma percepciòn de la realidad subjetiva y objetiva; todo el espectro conocido por la raza humana.  Haciendo que el tiempo de la tierra transcurra   cada vez  con  mayor velocidad.  Todo se vive, se siente y percibe  con celeridad inaudita. La humanidad alienada  por mentiras que le llegan sin cesar, obsesionada por miles de adicciones, màs se confunde, extraviàndose en un laberinto  de dudas e indecisiones. El hombre no sabe quèn es ni adònde se dirige.   La tecnologìa y la ciencia, el vèrtigo de la modernidad marchitaron su espìritu, su alma agoniza en un cuerpo intoxicado, cada vez màs vulnerable  frente a  la enfermedad y la muerte.

Ya cada acto que ejecuta el  hombre, cada minuto vivido ;  dìas, años y dècadas  transcurridos, son  vertiginosos y fugaces,  es como si el tiempo que todo lo pudre y destruye, se hubiera puesto el traje inexorable de la muerte para que todo sea màs ràpido,   los hechos duren menos, y la existencia misma  sea insignificante.  Triste y tràgica paradoja de la modernidad donde todo lo que se fabrica y produce es desechable, asì  se ha convertido la vida, los sentimientos, todo lo realizado por el hombre, se usa y luego se vuelve desechable.

 Miramos atràs y nos parece que la infancia fue ayer,  la juventud aùn  creemos sentirla parpadear con el brillo luminoso del sol  pletòrico de sueños por alcanzar, amores por conquistar, y  la edad adulta  respiràndonos en la nuca, con el sol a las espaldas, mientras  el aliento de la vejez nos sopla al oido el viento  de  la señora muerte que nos persigue con implacable paso. ¿Hace cuànto que nacimos si  aùn recordamos como si hubiera sido ayer, cuando los sollozos de la infancia  se confundìan con la alegrìa de los juguetes y  juegos de la niñez?  ¿Cuàndo, cuànto tiempo ha pasado desde  que dejamos de ser niños para ingresar a la òrbita oscura de la edad adulta y empezar a corrompernos, a  podrirnos  por dentro y por fuera de nuestro ser?

¿Quiènes somos en la espesura de un planeta que se desmorona y una sociedad enloquecida por poseer objetos, suicidarse tras espejismos de mentiras;  sofismas  convertidas en verdades  que la mayorìa cree como verdades absolutas?   Sin saber quiènes somos vagamos por la vida, vegetamos; creemos vivir pero somos entes moribundos, arrastrando la muerte y el dolor;  existimos sin vivir,  en ese intervalo oscuro y oprobioso de la existencia, llamado en forma equivocada vida.  Atrapados en  cuerpos decadentes, en proceso de lenta pudriciòn,  los hombres estamos presos en una gigantesca càrcel llamada tierra, masacrando y consumiendo, somos verdugos y asesinos de  nuestra misma especie, destruimos nuestro hàbitat por codicia, ira y soberbia;  gula y envidia.   Condenados a repetir los errores de las generaciones pasadas y a pagar el karma de todos los horrores e infamias cometidos por la humanidad desde sus inicios.

( POESÌA MARGINAL ) = = HORROR EN LA JUNGLA URBANA = = POEMA I. -

Convulsiòn es un gesto desesperado
Gritar un eco de ciudad
convertido en costumbre violenta/
todos en la ciudad temen algo
Todos son prisioneros de invencibles miedos
La ciudad es una càrcel inmensa
rodeada de calles/ horribles y tristes edificios/ cercada de nada
porque todo es mentira y vanidad
El egoismo es  credo diario
La ira  otro padrenuestro
La frustraciòn es el pan diario
entre una aura de angustia y dolor
La soledad a todos anestesia
en una  escalofriante sinfonìa
de ruidos y miserias por doquier

Ensordecedora sinfonìa de locura
para  habitantes alienados/
presos de miedo y horror
mirando el lùgubre horizonte
de hombres vencidos/ edificios de hormigòn/
puentes de pesadilla y tristeza
Nadie sabe que otros existen
A nadie le importa si mueres
Si existes y sufres no eres nadie
porque la ciudad no tiene piedad
La ciudad es un monstruo insaciable
que roba tus sueños/ aplasta tu ser
La ciudad es jungla de lobos
con rostro de hombres envilecidos
de angustia y odio hacia la vida
Sòlo importa tener sin importar ser y existir

(= = Poema inèdito del libro tambièn inèdito, SALDOS TRÀGICOS,
 escrito en San Andrès Isla, 1994= =)

( POESIA MARGINAL ) = = ESCRITURA DEL OPROBIO = = POEMA 2.-

Escribir para no enloquecer
mientras se ven los dragones
y dinosaurios prehistòricos
devoràndonos con su apetito
descomunal y carnicero
Escribir bajo los efectos
nefastos de la realidad
y la inconclusa ficciòn
de existir para mirar aterrados
la fractura y desmoronamiento
de nuestra absurda vida
Se escribe con valor
de redentor sin cruz
y con la valentìa inerme
del que sòlo tiene su pluma,
un ordenador; una màquina de escribir obsoleta;
un artefacto cualquiera como extensiòn
de ideas incòmodas
para la èlite y el Establecimiento
Escribir para no oir màs
las mentiras y sofismas
del Establecimiento perverso
idiotizando  las naciones;
embruteciendo màs al hombre

( - -  Poema inèdito, del libro tambièn inèdito, ESCRITURA DEL OPROBIO,
    escrito en San Andrès Isla, 2002 -- )

( POESIA MARGINAL ) == ESCRITURA DEL OPROBIO == POEMA 1.--

Escribir es como mentir; ficcionar,
cada palabra es un gesto imaginativo
traducido en una mueca  teatral
que intenta convertirse siempre
en una frase màs de ficciòn
cargada  de mentiras y verdades
Porque es otro simbolo;
rito de soledad y hastìo humano
para no hablar màs, callar;
y dejar que la escritura pura
transforme el silencio hosco
en otra historia de ficciòn.
Escribir es como hablar
con el secreto còmplice
de cada palabra escrita
por un hombre mentiroso,
lleno de melancolìas  y hastìo
llamado por todos
el escritor de las mentiras

( -- Poema inèdito del libro tambièn inèdito ESCRITURA DEL OPROBIO,
  escrito en San Andrès Isla, 2002 --)

SIN INTIMIDAD, SIN PUDOR

Una sociedad vulnerable que exhibe en las llamadas  "redes sociales", dentro de la poderosa,  infinita red telaraña de la internet,  las miserias humanas,  intimidades, que publica y difunde en fotos, videos, imàgenes y textos, la mayorìa de veces mal redactados, carentes de sintaxis, semàntica y reglas elementales de gramàtica,  los  momentos màs ìntimos y privados,  es una sociedad mediatizada, enferma de magalomanìa y vanidad. Ya las  "redes sociales" han tejido su gigantesca, cuasi indestructible telaraña de informaciòn sin lìmite. Cubriendo con  su poder aplastante nuestras vidas, dominàndonos. Estamos atrapados en la red sin intimidad y pudor que proteger.  La sociedad ha seguido el juego adictivo de la tecnologìa porque difìcil es sustraerse a su perversa influencia.  Y el hombre se ha sometido al poder de  atracciòn y libertinaje que ofrece la internet, para desnudarse sin pudor, para exhibir su vida misma ante miles y millones que lo veràn en todo el planeta, quedando su dignidad  e intimidad,  aniquilada. Ante millones de ojos que lo miraràn, conoceràn y sabràn còmo es su cuerpo, su sexo, còmo fornica y es poseìdo o poseida por otro ser humano. Y esto para comentar sòlo de los aspectos sexuales porque hay  situaciones màs escabrosas que se "suben a la nube virtual" para convertirla en objeto pùblico, sin reserva, sin respeto ni derecho alguno.

La WWW nos ha vencido.  Los seres humanos quedamos convertidos en  moscas e insectos,  presos en su red.  Muy pronto la capacidad de las megas de la informàtica quedarà agotada para acumular  tal  universo de informaciòn basura, estupidez humana, billones y trillones de chismes, rumores, intimidades y secretos que el hombre moderno transmite cada segundo en una espiral infernal de tedio, soledad, angustia;  ansiedad, miedo, terror e idiotizaciòn estandarizada. Pero entonces inventaràn otras formas de almacenamiento màs avanzadas.
 Como imposible ha sido exterminar las ratas y cucarachas de la faz del planeta, imposible serà para el hombre, escapar de las redes de la telaraña de hipercomunicaciòn de la WWW.  La intimidad y el pudor de la mujer y el hombre, perdieron en su intento por ser parte de la esencia màs privada del ser humano. Pero ante  una  moral agònica, el hombre perdiò los frenos de su identidad, de autocontrol ètico.

 Le llaman el "derecho a la comunicaciòn", "derecho a informar y ser informado".  Los grandiosos avances del mundo globalizado, vigilado, monitoreado, controlado por sofisticados satèlites y demàs artefactos de avanzada tecnologìa informativa   Màs que libèrrima y avanzada, la moderna sociedad humana ha caìdo en el decadentismo, con evidentes signos de pandemia psicòtica generalizada.  Con profundos sentimientos de exhibicionismo y desverguenza. La libertad y el derecho a ser dueños de nuestros cuerpos, nuestra sexualidad y elecciòn libre para el ejercicio genital, no puede traspasar los lìmites del decoro y la dignidad. El derecho inalienable a tener respeto por la intimidad ajena y propia, ha dejado de existir. Las nuevas generaciones aclaman y reivindican el derecho a mayor libertad, màs derechos, màs prebendas y amnistìas morales y èticas; menos deberes, menos responsabilidad, menos juicio; màs placer. Mucho màs confort para no sufrir y tener una vida placentera, sin sacrificio ni esfuerzo alguno. Esa es la consigna del mundo moderno.  Sin intimidad, sin pudor. La desverguenza absoluta ha de llegar, quizàs ya llegò y no nos hemos  dado por enterados. O tampoco nos importa.

La sociedad moderna ha entrado en la rebeldìa de las normas y leyes porque son hijos de la dcescomposiciòn moral y social  general que agobia al mundo. Pero se mantiene pasiva y sumisa a los efectos devastadores de la alienaciòn mercantilista, descarado y compulsivo consumismo. Sus causas son mùltiples y complejas. En el mundo empieza a ganar terreno la barbarie.  El oprobio del  hombre convertido en lobo salvaje que despedazò  el catàlogo de la domesticaciòn y la cordura. El que se atreve a discutirlo,  cuestionarlo, es tildado de retrògrado, moralista, enemigo de la libertad, dinosaurio cavernario.  Innumerables calificativos màs  le lloveràn.   Pero hablar hoy por hoy de decoro, de dignidad, es un chiste del que se reiràn por siempre en tu misma cara. Abatida la moral, destruida la ètica, al hombre y su pomposa modernidad sòlo le queda  el desenfreno, la bacanal y los excesos màs grotescos que vive y goza la humanidad en una danza escatològica, disfrutada entre las sombras de la noche màs lòbrega  que haya tenido la historia del hombre.

 No puede ser sana una sociedad que todo lo dice,  comunica, transmite y manifiesta a travès de las llamadas "redes sociales" que bien podrìan denominarse redes del chisme, la frivolidad y estupidez humana màs descarada y desenfrenada que haya tenido la humanidad en toda su reciente historia. ¿ En donde quedò la intimidad del ser humano que quizàs por el exceso celo de las religiones y la moral imperante de la època, era exagerado?   ¿Què pasò con el derecho de un mujer, un hombre  para que sus secretos màs ìntimos murieran con èste?  ¿Què fue del pudor de la mujer que enaltecìa con coqueterìa el celo del amor y le daba màs encanto al romance?

El estado de libertad que logrò el hombre despuès de difìciles como largos y sangrientos estadios històricos, cayò en una descomposiciòn de derechos exagerados, casi sin  lìmites en muchos casos. Libertad convertida en absoluto libertinaje en  muchos aspectos.  Batalla  tan ardua, como sangrienta y dolorosa  para alcanzar la humanidad, un peldaño de dignidad y decoro, se transformò, gracias a las conquistas sociales y polìticas, a la tecnologìa y su poderoso alcance, en un desvergonzado libertinaje donde afloran las màs bajas pasiones, la estupidez màs grande, la vulgaridad  y desfachatez sin fondo, y la escasez de profundidad intelectual,  ideas sensatas,  constructivas para hacer una mejor sociedad.
La libertad perdiò el norte, la moral y ètica quedaron reducidas a una mìnima expresiòn de sobria convivencia, normas elementales de civismo. La tecnologìa y su dilecto engendro, la internet con sus mùltiples variables, es una aplanadora. Todo se adapta, se moldea, queda subyugadoi a sus intereses o es aplastado, aniquilado sin contemplaciones. La intimidad y el pudor  son apenas dos derechos del hombre sacrificados. Pero la lista es larga y dramàtica.  Tema  para otro blog, serìan  los "inumerables cadàveres intangibles" de otras dignidades, conquistas, tradiciones y valores extinguidos por  la tecnologìa.

En los tiempos raudos y demenciales que corren, parece que debe  aplicarse la demoledora consigna que escuchè de un bàrbaro muchacho tatuado, obsesionado por convertirse en un multimillonario antes de cumplir los treinta:  " Te adaptas al mundo, te modernizas ràpido,   te conviertes en un lobo depredador sin piedad ni escrùpulos. Avanzas con la tecnologìa a su paso endemoniado, con su moral torcida y podrida, o el mundo te aplastarà como cucaracha. Seras destruuido por el sistema.  El mundo actual  aplasta a los dèbiles e inadapatados con la tecnologìa. No necesita armas. Te integras y endureces  o mueres."